Arriving to Leuven



He llegado a Leuven y no quiero olvidarme de las palabras que alguna vez escribí en el año 2011:
"Si el horizonte de lo que pueda ser pensado es la cuestión a tratar aquí, si la vida misma de la vivencia pende de aquello que constituido forja nuestra estancia de estar aquí y de esta manera, en las fluyentes plenitudes de sentido que se evanescen y vuelven a aparecer en la errancia significativa del presente, entonces he de centrarme en lo que sea el pensar en vistas a lo que sea el ser del hombre en tanto hombre, si acaso el escudriño de este pensar arroja lo más auténtico de ser vivido. El problema es: que todo lo que pudiere considerarse al atender al pensar se aleja de la vocación pensante a la que el hombre estaría llamado. Porque fuerte ha corrompido la banalidad nuestros sentidos, y yermo ha dejado el camino para los que intentan reconstruirlo. Pero cómo saberlo en el desierto del sinsentido, cómo rastrearlo en la bruma del cotidiano. El único recuerdo que conservo del pensar es la utopía que emana de un sentir intenso, que brota con violencia en las palabras que contrariamente en el aire se petrifican sin aliento. Cuál es el arrojo de la filosofía entonces, si su sentir se disimula en el cobijo extranjero, si los constructos son la nueva morada del sueño de un todavía no, y de un pronto quizá sí.

Me pregunto cuándo los que entonan versos de filosofía saldrán con el pecho abierto a descubrir la muerte, cuándo la arboleda de sus senderos será testigo de la sangre que derramada alimenta de poder sus aciertos. Época fútil esta, por cierto. El cálculo del destino acomoda a los cobardes, y los de siempre, los artistas resisten en el destierro. Sí, sí. Para todos es difícil escribir artículos necios. Para todos es funesto hacer rendir la demanda del tiempo demostrable. Pero más arduo es que la vida no sea vida misma, y que el pensar sea recreado por durmientes. Cuándo será el día en el que los que hacen hagan, y los que miran sólo miren. Porque hoy los que miran tienen el lugar del hacer, y los que mueren por hacer callan."

VAZ





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